Я устал быть чужою тенью,
продолжением многоточий.
Расползается всё на звенья,
расплывается суть в подстрочье.
Я заштопать хочу порезы,
зашивая их просто болью,
но в руках теряется резвость
если в сердце — тупой иглою.
Поиметь бы жизней кошачьих
к этой паре чувств человечьих…
Я бы восемь прожил иначе,
не петляя, а в лоб.
И по встречке.

Мы не верим в прозрачность стёкол.
Надышав в них призрачно души,
всё рисуем глазки по окнам…
Может,
нам постучать снаружи?