Постночье.
Балконное утро.
Халатно дымим.
И как будто,
прощаемся с памятью тела,
лишь только она уцелела.
Терзаешь браслет на запястье:
— Как лёд эти камни «на счастье».
— Добавь их в бокал межсезонья.
— Последний мохито резонов…
— Не чокаясь?
— Ладно…
— Удачи!
— Как думаешь, тигры не плачут?
Пульсируют жилки на кисти.
— Красиво летели.
— Как листья.
— Догонят пусть осень, к лицу ей.
— Тигровое счастье.
— Сверкнули…
— За что нам такие напасти?
— Зато мы не дали пропасть им.
— А просто сожгли. Без остатка.
— На лете осталась заплатка.
Старательно ветер разводит
дымков сигаретных дороги
по разные стороны света.
— Второе случается лето?
— Не знаю. Но осень, похоже, зарубку черкнула на ложе.
— Как снайпер. В погодную сводку.
— Ведь кто-то подбросил ей фотку…