Кромсает годы мельница времён.
Дни шелестят, как в старой кофемолке,
сквозь холдер льются в жизнь.
Судьбой дарён,
остёр напиток, полон кривотолков,
горяч на дне… почти не удержать,
но тороплюсь, покуда не остыло.
Того бариста мне б успеть достать
и за купаж спросить…
тихонько в рыло.