В корзину день, как серый ком —
набросок бывшего уюта.
Очередной…
Уже битком.
Мольберту что…
мне бесприютно.

Откуда знаешь ты, когда
тоскливо «sos» молчит вацапом?
А впрочем, это ерунда.
Ты написала!
Выпил залпом
я удалённость адресов
(все светофоры — сплошь зелёный).
Теперь у нас есть семь часов
цветного смысла,
окрылённых.
И мы почти не говорим,
нам всё в полёте — с полуслога,
секунды жаль.
Наш мир творим…
Багетом — чёртова дорога.

— Ты аккуратнее… Опасно!
И тают запахи тебя,
и всё тревожней встречный красный.
Я возвращаюсь «не в себя».
Расправлен лист. А звёздам — гаснуть.