Черкал в бумажной ширине.
Не выкроил и слова.
Курил и думал в тишине.
В окно смотрел, как снова
бредут барашки в вышине,
всё ищут синь погуще…
Слушай,
а вдруг найдут? Напьются в хлам,
вернутся пьяной тучей,
устроят форменный бедлам
и снова осень включат
давно тоскующим зонтам.
Твой или мой? Неважно…
Влажным
листом, залипшем на крыльце,
прочищу небо звёздам:
Поправьте сбившийся прицел!
Точнее сыпьте, гроздью!
Так получилось… Не успел
ей рассказать всё толком.
Только,
бессилье строк — как маракас,
шуршат, но мимо пульса.
Кардиограмму как ни крась —
нет минуса и плюса,
нет напряженья на листах
когда тебя нет рядом.

Радость,
ты мне звони хоть иногда.
Но лучше всё же
взглядом…