Теней прохладу удлиняя
вдоль раскалённости,
желток,
остывшей знойностью стекая,
последней пряностью растает,
шепнув: «Я свой пирог испёк…»
Зевнёт и ветер.
Дымно-ало
костра вишнёвость подсветив,
заснёт на озере устало,
стащив у неба покрывало —
зеркальность млечного пути.

Вдыхая запах разнотравья,
черкаю прутиком штрихи…
Из букв слова ложатся плавью,
за слоем слой мешаясь с явью
в мои шершавые стихи.